Sei que pertenço ao menor clube de todos, mas ainda assim curto o jeito como me visto. Sou do clube das que acreditam que não é necessário salto alto e maquiagem todo santo dia para estarem lindas. Não que eles sejam totalmente dispensáveis, pois não são. Só não preciso acordar duas horas antes de sair de casa pra vestir a fantasia de princesa, pra me esconder atrás do que não sou. Não que várias moças por aí não sejam. Não princesas, mas aspirantes. Elas são, é o jeito delas. Algumas por gosto, prazer, outras por insegurança, anseio por serem o que suas divas são, anseio pela perfeição. Admito que sim, gosto de me sentir bem vista, de me arrumar, colocar um salto e caprichar na maquiagem de vez em quando, mas conheço meu limite. Prefiro ficar com minhas calças jeans, meu all star, casaco quentinho nos dias frios. Prefiro conforto. Sei quando é necessário optar pela beleza em uma produção, mas juro que, se pudesse, iria em toda e qualquer festa de tênis.
No fundo a verdade é que: eu amo o jeito como me visto. Amo, muitas vezes, me vestir feito um homem, e as vezes parecer uma guriazinha. Amo meu cabelo solto sempre, sem nunca fazer chapinha enlouquecidamente, meu óculos grande, meus tênis de skatista, meus casaquinhos feios, as camisas compradas na seção masculina. Amo a minha falta de vontade pra maquiagem, pelo simples fato de quando eu venho a usá-la, notarem a diferença.
É tudo uma questão de estilo. Esse é o meu. É natural, é como eu gosto de ser, é cem por cento eu. Criticado sim, pela maioria, criticado pelas dependentes do combo vestido curto + salto + maquiagem gritante. Mas admirado também, por quem valoriza a personalidade de quem a tem, de quem sabe quem é, e quem sabe exatamente como se sente bem.
